София Эльстен
Я нашел ее — вечность. Это солнце, слившееся с морем.(с)
Вот так и умирает гордость. Под звуки тишины, вечером, когда ты одна.
Единственное, что тебя согреет - красный огонек сигареты. Последней в пачке. Чиркаешь зажигалкой. Язык пламени оживляет ее.
Плачешь от безысходности. Прислонившись головой к оконной раме.
На улице уже сумерки. Мигает фонарь. А рядом с ним мерцает до боли знакомая звезда.
Ты сходишь с ума от безысходности.
Морозный воздух еще нерастаявшего мартовского снега смешивается с мерзким сигаретным дымом.
Ты не помнишь сегодняшнего числа, не помнишь, что было раньше.
Руки трясутся. Или от боли, или от никотина. Не знаешь и не хочешь знать.
Ты просто смотришь из своего окна на прохожих, на проезжающие машины, на ненавистный фонарь рядом со звездой.
Ты ненавидишь этот мир. Ты сходишь с ума.
Жадно вдыхаешь этот чертов дым. И когда в голове начинают мутнеть мысли, становится легче.
Последняя сигарета в пачке.
Стряхиваешь трясущимися руками с нее пепел, надеясь вместе с ним стряхнуть и боль.
Ты сама не понимаешь, что с тобой.
Вот так и умирает душа. Под громкие аплодисменты боли, разочарования в себе.
И вроде легче. Совсем чуть-чуть.
Последняя затяжка. Стараешься подольше удержать последний глоток дыма в легких. И вроде легче.
Кидаешь окурок за окно, в ледяной воздух, надеясь вместе с ним выкинуть и свои проблемы.
Смотришь на звезду. Она все еще там. Да и куда ей деться? Разве что серые тучи скроют ее от тебя.
Спускаешься на ледяной пол. Ступая по нему на цыпочках, идешь куда-то. Сама не знаешь куда и зачем.
Кружится голова.
Прислонившись спиной к косяку, сползаешь по нему вниз, на холодный пол.
И что дальше? Обхватить руками голову, вновь окунуться в свои мысли?
Еще хуже.
Идешь обратно, к окну. Жаль, что только второй этаж...
Трясущимися руками берешь карандаш и листок. Они - твои единственные слушатели и собеседники.
Пишешь, с ошибками, зачеркиваешь слова, путаешь буквы.
Плачешь от безысходности. Истерика. Беззвучная. Внутри тебя.
Руки трясутся. Что ты сделаешь в следующее мгновение не знаешь сама.
Никто не знает, что тебе плохо. Никто и не узнает. Завтра ты скажешь - "все хорошо". Улыбнешься фальшивой улыбкой. А сегодня ты умираешь...
Еще чуть-чуть. Потерпи. Станет легче.
Нет слез. Плачешь беззвучно. Тихо. Пустотой в сердце. Плачешь. Почему?
Ты сама не знаешь причины.
Умираешь. Под громкие аплодисменты ненависти. Она сильней.
Становится легче, и правда. Когда привкус дыма на губах слегка горчит на языке и возвращает в реальность.
Душа умерает. Тело хочет того же.
Но нет. Ты будешь ногтями впиваться в жизнь.
Завтра ты наденешь маску.
Осталось чуть-чуть...
(март, 2010)

@темы: Писательское